她说，花就是花，植物、色彩、祭台、刺绣、地毯。很美。就像一个暂时被遗弃的房间在等待因天气恶劣而没有来的情人。

她说，想写写这个英国孩子，但不能再写他，可还是在写，你瞧，在写。正因为在写才不知道这可以写。这不是叙述。这是一个突然的，孤立的事件，没有任何回响。

她说，如果不曾有这些事，就不会有写作。但即便写作在那里，时刻准备喊叫、哭泣，你也不会写。这种激情十分精细，深邃，肉感而且很重要，完全无法预测，正是它才有能力在一个肉体内孕育出多个完整的生命。它驶过你的身体。穿越它。你从那里出发谈论这种激情，它难以说清，十分陌生，但却突然攫住了你。

她说，人们应该能拍出一部片子。一部使用强调手法的，有倒叙和重新开始的片子。然后将它搁置起来。也拍摄这种搁置。

她说，然后有一天，再没有什么可写，没有什么可读，只剩下这个如此年轻，年轻得让人嚎叫的死者生命中无法表达的东西。

她又说，根本不要杜撰。绝对不。不要陪伴死亡。最后抛开它，这次瞧那一边。
打开的书也是黑夜。烟台色，黑色，等待未来的永恒。

 

 

 

于是，意愿和不自觉，不断的分裂，彼此无法勉强。

于是，他们彼此撕扯，留下的痕迹里，也如同她所说，那其实是印证了最初的孤独。

 

 

 

 

 

那一天，不自觉中，丢了东西，发现时的这一天，空落的谷底，唯有黑暗，无法自拔的蔓延。如同迷失在梦里的笑脸，无处可寻。